v claros

Balas incorpóreas

penetran mis latidos,

agujerean mi respeto,

espantan luz.

Camino de amapolas marchitas

emana en mi ser,

se rompe el puente

de lo que creía querer.

Ahorcado el recuerdo

mi cuerpo cuelga del jardín,

creen las plantas que he muerto,

creen los pájaros que he callado.

Mas mi ser,

regenera

la crisálida despide

al invierno del desvanecer.

Mi cuerpo es el que era,

mis manos tocan lo mismo,

mis ojos ven la luna grande, ven el Sol radiante;

la pared se ha roto.

Ya no es mi ser un cuerpo,

mas me percibo como pensamiento esclavo

del capricho del hermoso Sol, de la gran luna, de los pájaros.

Solo existe mi persona en las otras,

Solo soy en sus mentes,

no existiría sin que me pensasen.

Fluye, camina con el mar, ama la gota que resbala por tu piel, ama caminar descalzo,

ama todo lo que avances,

ama todo lo que sientas,

ama sentirte vivo,

seamos nuestros sentimientos.

Utilizar la duda como método para llegar a la verdad no me parece compatible con las preguntas esencialmente existencialistas. Así, aunque intente dudar de todo lo que creo ser, de todo lo que creo que me gusta, de todo lo que creo detestar, de todas mis creencias; este camino solo conduce a una irremediable ansiedad que produce vértigo al enfocarla hacia nuestra propia existencia.

La cuestión que más me retorcía la cabeza databa sobre la dualidad de nuestra personalidad, es decir, la diferencia entre la manera en que pensamos ser y en la que nos percibe el resto. Este agonizante perspectivismo me llevó a plantearme que quizás nuestros pensamientos solo existan como tal dentro de nosotros mismos, ya que al exteriorizar cualquier hecho, una metamorfosis del mismo ocurre al penetrar en la mente del receptor. En este sentido, me invadió la sensación de que el concepto de la originalidad pueda estar sobrevalorado, ya que realmente cada suceso del mundo es experimentado de una manera diferente por cada uno de nosotros.

Llegar a esta conclusión alegró mi ser inesperadamente, ya que sentí que cada uno de nosotros es un verdadero ente creativo que tiene necesariamente la capacidad de aportar nuevos matices a la historia de la especie humana.

Sin embargo, aunque todos poseamos una única y exclusiva realidad, es curioso que el humano necesite a otro humano para conseguir desarrollarse. El contacto con el resto de entes lleva a la mente del propio a fluir en diversas direcciones alternativamente. Este desarrollo intelectual común es un guiño a la más primitiva necesidad de sociabilidad del ser humano.

Aunque cada persona vea el mundo desde una ventana de diferentes tonalidades a la del resto, nuestra realidad no puede sostenerse sin hacer fricción con la de los otros; por ello resulta absurdo existir sin ponerla en contacto, aislar nuestras palabras es como tratar de alimentarse a base de piedras; cerrar la ventana de nuestra realidad al exterior es el verdadero suicidio del género humano.

Sobre el humano

Felicidad desordenada

hace

que el pensamiento grite

que un paso sea un salto

que un golpe sea una muerte.

Sentir tan fuerte

que el paseo sea eterno

que el jardín sea

una selva del auto conocimiento.

Mas duele

saber que él no siente igual

que sus brazos se resbalan

y sus ganas desaparecen

con ese “nosotros” que me encantaba

escuchar.

Sentir tan fuerte

me desordena los sentimientos

cultiva amapolas en el desierto

fabrica sonrisas de arena

crea dolor en mí.

Mi mente,

aliada letal,

crea

placer y dolor,

en bucle agonizante

que no me deja percibir como a veces

el Sol hace sombras y la Luna luces.

Quizás

el enigma no sea

encontrar lo bueno,

quizás

lo complicado sea

averiguar cómo lo malo

a veces lo creas tú.

Porque las cosas podrían

haber sido,

pero no fueron.

Porque hay historias

que matan lentamente,

historias cuyo final

no fue más que el comienzo

de la destrucción.

Un dolor

que vale la pena sufrir

¿para saber por lo que se debe morir?

no

para saber

por lo que vale la pena vivir.

asesinato mental